VIAJE DE NOCHE



Nada mejor que tú en el anochecer, cuando te acercas al país de los sueños. Vas de puntillas, dispuesta a volver al lugar que te ha visto partir esta mañana.

Apago luces, sonidos, efectos.
Me envuelvo en silencio y mi cuerpo se va. 

Me quedo contigo. Pero tú, ya no estás. Solo se queda tu cuerpo, que se infla y desinfla al compás de este nuevo viaje.

Tu cuerpo y mi alma. Mi amor y tu sueño.

Nada mejor que tú en el amanecer, cuando vuelves de nuevo a la vida y te adentras de puntillas en la habitación en que todavía divaga mi alma, aún solitaria, desubicada, perdida sin tí.

MI PLAZA GRIS



Me gusta cruzar la plaza en diagonal, por la mañana, de punta a punta, siempre al revés y cuando todos se han ido. El barullo nocturno se aleja por los callejones dando traspiés, deambulando, desorientado y borracho. Ahora solo silencio y el leve aleteo de palomas adormecidas. Adoquines mojados. El trino de algún pájaro que reclama furioso su libertad.

Entonces aparezco yo, en la punta de la esquina de mi adorada plaza gris, dispuesta a cruzarla con los poros abiertos, de puntillas para no despertar a los que siguen soñando en el interior de balcones cerrados.

Decenas de cuerpos a mi alrededor reposan en posición horizontal al mismo tiempo. Cientos de sueños se escapan por las ventanas, por las rendijas, atraviesan las paredes y se unen a mi. Los arrastro cruzando la plaza, de punta a punta, de esquina a esquina. Y cuando ya hemos llegado se elevan hasta perderse de vista. Diminutos globos de helio por encima de mi, hasta desaparecer por completo. Yo ya he llegado. Todos despiertan. Los sueños se han ido. La mañana está aquí.

SOIR BLEU


"Mi propósito cuando pinto es siempre, sirviéndome de la naturaleza como medio, intentar proyectar sobre el lienzo mi reacción más íntima frente al objeto tal cómo se me aparece cuando más me gusta; cuando los hechos alcanzan la unidad por medio de mi interés y mis prejuicios. Por qué elijo determinados temas y no otros es algo que no sé, a menos que sea porque los percibo como el mejor medio para sintetizar mi experiencia interior. (...)

En todo arte hay tanto de la expresión del subconsciente que creo que la mayoría de las cualidades importantes se plasman de forma inconsciente y que pocas son el resultado de un proceso intelectual consciente."

                                                                              Edward Hooper


*Soir Bleu | 1914 | Hooper utiliza un verso de Rimbaud para titular este cuadro, en el que se retrata a sí mismo vestido como un payaso, sentado en una mesa junto a Van Gogh y fumando un cigarrillo

EL CINE Y EL CINE


"PARA TÍ, EL CINE ES UN ESPECTÁCULO.
   Para mí es casi una filosofía.
   El cine conduce el movimiento.
   El cine es el innovador de la literatura.
   El cine es el destructor de la estética.
   El cine no teme a nada.
   El cine es un atleta profesional.
   El cine es un catalizador de ideas
   Pero el cine está enfermo. El capitalismo lo ha cegado con polvo de oro. Empresarios astutos le dan la manita y lo llevan por la calle. Ganan dinero conmoviendo el corazón con historia lacrimógenas.
   Esto tiene que acabarse.
   El comunismo tiene el deber de arrancarle el cine a los especuladores".

*Escritos sobre cine, de Maiakovski

A SALVO



Cualquier día de estos se cae del mundo,
resbala y se precipita al vacío como una muñequita de plástico.
Daría vueltas y vueltas hasta llegar hasta el fondo
donde nacen todas las imágenes que no la dejan dormir.
¡Que alguien me quite esta melancolía de encima! gritaría desde abajo al despertar después del gran golpe.

Pero su vocecita afilada tardaría decenios en llegar hasta arriba.

Pediría que alguien le lanzara una escalera de colores, pediría un unicornio alado, un foco de luz. Pediría todas las cosas que sirven para volar. Pero solo le llegarían sus dos manos. Las de él, que la recogerían del suelo, la elevarían y construirían un tapón grueso para tapar, por enésima vez, el agujero que va directo al vacío.

*Foto encontrada en el blog La cueva de los Cuervos

CRISTALES ROTOS



Esos cristales rotos soy yo. Hoy casi no brillo. 
Cuidado que corto y me clavo.
Basta un golpe pequeño o un viento escaso, un simple soplido, para hacerme temblar y caer.

Y rota ya no veo la vida.

Ya rota no veo la luz, solo las sombras.
No puedo moverme.
Adivino el movimiento en bultos sin forma.
Cuerpos orondos me miran sin verme. Se acercan a mí.
Me rodean. Me atrapan. Me inmovilizan.
Y yo intento gritar pero el miedo me tapa la boca.
Me asfixia. Me mata.

MUSA ESCONDIDA

Del otro lado el lienzo se ha quedado blanco.

La musa se ha escondido detrás del cuadro. Ha huido veloz, como si fuera un lagarto. Ha aprovechado un momento de distracción para escaparse de las miradas, para dejar de estar en el centro. Y se ha colocado en un rincón: en la esquina de abajo, tocando la sombra.

Desnuda, suplica en silencio que no la descubran. De fondo las voces extrañas, el enfado de los que la buscan, los signos de interrogación que intentan colarse por las rendijas. Nunca podrán descubrir donde está.

Respira. Y cierra los ojos.

De una lado la pared fría, del otro la parte trasera del lienzo.
El espacio es estrecho pero está vacío de ellos.
Podría vivir en ese momento toda la vida.

¡En sus ojos amarillos acaba de entrar alguien!
Ha hecho falta muy poco.
Irene entra en Irene. Se reconoce. Ahora sí. Y la musa se escapa.

Decide quedarse a vivir.


*Óleo sobre lienzo de Siro López.